Deuil interdit

Quelques lignes...

Écoute, dit-il enfin. Je sais ce que tu penses même si tu ne le dis pas. Tu ne t’inquiètes pas que pour moi. C’est toi qui t’es décarcassée pour convaincre le chef de me reprendre. Crois-moi Kiz, je sais très bien qu’il n’y a pas que moi qui roule sur ce… pneu rechapé. Tu n’as pas besoin de t’inquiéter, Kiz et tu peux dire au chef qu’il n’a pas besoin de s’inquiéter lui non plus. J’ai compris. Il n’y aura pas de problème. Rien ne vous pétera au nez à cause de moi.
-Bien Harry. Je suis contente de te l’entendre dire.
Il essaya de trouver quelque chose à ajouter pour la convaincre encore plus. Il savait que les mots ne sont jamais que des mots.
- Je ne sais pas si je te l’ai jamais dit, reprit-il, mais quand j’ai arrêté, au début ça m’a vraiment plu. Tu sais bien… ne plus être à la brigade et faire tout ce dont on a envie. Puis ça a commencé à me manquer et je me suis remis à travailler. Tout seul. Toujours est-il que j’ai commencé à marcher en boitillant.
- En boitillant ?
- Juste un peu. Comme si j’avais une semelle plus mince que l’autre à une chaussure. Comme si j’avais perdu l’équilibre.
- Ben… tu as vérifié tes chaussures ?
- Y avait pas besoin. Ce n’était pas mes chaussures. C’était mon flingue.

Il lui jeta un coup d’œil. Elle regardait droit devant elle, les sourcils ramenés en V profond dont elle le gratifiait si souvent. Il reporta les yeux sur la route.
- J’avais porté si longtemps une arme que ne plus l’avoir sur moi me déséquilibrait. Je n’étais plus droit.