Il se tenait au bord de l’abîme, en fixant les profondeurs. Il en ressentait pas grand chose, seulement la brulure de ses poumons, une douleur humide à l’arrière des jambes. Il savait que fixer n’est jamais à sens unique. Que c’est réciproque. D’accord pensa-t-il, cesse de fixer, finis-en une bonne fois pour toutes maintenant. La chute, pensa-t-il... ce n’est pas la chute qui tue, c’est le sol qui se trouve à son terme. C’est la pesanteur, l’attraction fatale de la planète. Il y avait de l’eau au fond du ravin, la marée montante, la mer qui bouillonnait contre les parois verticales. Il entendait l’eau mais, dans la faible lumière du jour déclinant, c’était à peine s’il la voyait.

Il prit enfin une profonde inspiration et recula, étira sa colonne vertébrale. Il restait une heure d’ici au crépuscule : pas beaucoup de temps. Ils ne le trouveraient plus, dorénavant ; Il avait eu de la veine, environ soixante-quinze minutes auparavant, mais il estimait avoir droit à un coup de chance par mission.