La compagnie des menteurs

Quelques lignes...

Narigorm avait raison, naturellement, et avant que la nouvelle lune ne se lève, aussi tranchante que la faux de la mort, notre compagnie était une fois de plus sur la route. Je savais que je ne pouvais pas blâmer l’enfant ; comment aurait-ce pu être sa faute ? Elle avait simplement dit ce qu’elle avait lu dans ses runes. Y pouvait-elle quelque chose si les runes annonçaient le malheur ? Et pourtant, je la blâmais. Je sentais, bien que j’eusse été incapable de dire comment, qu’elle avait été l’instigatrice aussi bien que la messagère.

Mais en vérité, la nature humaine était la seule responsable de notre infortune. Quand Adela et moi avions regagné l’auberge ce soir-là, il y avait déjà de l’orage dans l’air. Une délégation de vendeurs d’emblèmes était allée voir les officiels du sanctuaire pour protester à propos des jouets d’Osmond. Les pèlerins les achetaient à la place des emblèmes officiels en fer-blanc qui étaient sanctifiés et bénits par le clergé. Le prêtre en charge du sanctuaire avait pris l’affaire en main et arbitrairement décrété que puisque les jouets d’Osmond s’inspiraient de la légende de John Shorne, ce dernier devait payer au sanctuaire un impôt correspondant à la moitié du prix de chaque jouet vendu. C’était le double de ce que les vendeurs d’emblèmes payaient au clergé pour acheter leur concession et Osmond, son sang de saxon bouillonnant dans ses veines, avait juré qu’il préférerait briser lui-même chacun de ses jouets plutôt que de leur donner un penny. Le prêtre avait haussé les épaules : Osmond pouvait soit briser ses jouets, soit payer, ça lui était parfaitement égal – dans un cas comme dans l’autre son problème avec les vendeurs d’emblèmes était résolu.

Bien qu’il fût clair qu’Osmond allait devoir se trouver une autre activité si nous restions, tout aurait encore pu aller pour le mieux s’il n’y avait eu Jofre. Le lendemain soir, alors que Rodrigo et lui jouaient à l’auberge, trois hommes firent irruption et, avant que quiconque ait pu les arrêter, entrainèrent Jofre dehors. Lorsque nous sortîmes à notre tour, deux grands gaillards l’avaient plaqué contre le mur de l’auberge et un troisième, un petit homme au visage de furet, chatouillait de la pointe de son couteau la gorge de Jofre qui se débattait en vain.

Rodrigo comme un taureau et se précipita vers eux, mais Face-de-furet ne bougea pas. Il enfonça la pointe de son couteau sous le menton du garçon jusqu’à faire apparaître un minuscule filet de sang. Jofre haleta et cessa aussitôt de se débattre, n’osant bouger un muscle de peur que la lame ne s’enfonce plus loin.
« Reculez. Un pas de plus et son compte est bon. »